“他們不消我陪。爸爸在那邊呢，你忘了？”我說。拉辛汗酒杯中的冰塊叮咚響，他坐在我身邊。“我不曉得本來你也喝酒。”
那年初夏，某個讓人昏昏欲睡的午後，我讓哈桑跟我一起去登山。奉告他我要給他念一個剛寫的故事。他當時在院子裡晾衣服，他手忙腳亂把衣服晾好的模樣讓我看到他的等候。
“還玩足球嗎，敬愛的阿塞夫？”爸爸說，他一向但願我跟阿塞夫交朋友。
“我記得你踢右路？”
“真的嗎？”我說，想到拉辛汗也結婚，不由微淺笑著。我一向當他是爸爸寡言的厚交，我的寫作導師，我的朋友，當他是阿誰每次到外洋觀光總不忘給我買點小禮品的人。但是丈夫？父親？
哈桑的笑容枯萎了。他看起來比我記得的要大，不，不是大，是老。如何會如許呢？皺紋爬上他那張飽經風吹日曬的臉，爬過他的眼角，他的唇邊。或許那些皺紋，恰是我親手拿刀刻出來的。
“起來！打我！”我說。哈桑站起來了，但他隻是站在那兒，暴露茫然失措的神采，比如一個男人，剛纔還在海灘鎮靜地漫步，現在卻被浪花捲到大洋中間。
“真遺憾。”我說。
我冇有像疇昔那樣，跟人比較鬥鷂子的傷痕，而是站到步隊中去。鐘聲響起，我們魚貫進入分派的課堂，找坐位坐好，我坐在課堂前麵。法爾西語教員分發講義的時候，我禱告有做不完的功課。
“我敢打賭，現在你如果情願，也能踢。”阿塞夫說，他一臉天真地眨眨眼，拍爸爸的馬屁。
“煙花！”
爸爸也朝他眨眼：“我看你老爸已經把他環球聞名的拍馬屁技術傳給你了。”他用手肘碰碰阿塞夫的父親，差點把阿誰小傢夥撞倒。馬赫穆德的笑聲就像譚雅的淺笑那樣虛假。俄然之間，我在想，或許從某種程度上說，他們驚駭本身的兒子。我試圖裝出一個笑容，但我所能做到的，隻是勉強讓嘴角往上翹了翹――看到爸爸和阿塞夫這麼投機，我的胃翻動著。